Книга Жизни (в которой записано всё-всё-всё) существует. Ее написал сумасшедший фермер из Оклахомы и представляет она собой несколько пачек листов для флип-чарта (размером А1), причем каждый из них удвоен в высоту: склеен с другим таким же по меньшей стороне. Книга Жизни подвешена на проволочках под дощатым навесом вместе с мотыгами, вилами и старым грязным колесом (от мотоцикла? телеги?), её треплет ветер с изрядной долей песка и пыли; ее мочит брызгами редких дождей. Но ничто ее не коробит, тем самым ее сверхъестественная природа очевидна любому, имеющему зрение.
А грязноватому бородатому дядьке в хрестоматийном джинсовом комбезе — с позволения сказать, "автору", — больше нет до нее никакого дела.
Да, я заглянул туда, но кроме пары каких-то графиков (из моего будущего диссера? вовсе левых?) я ничего не запомнил: всё же там чрезвычайно мелкий шрифт, к тому же, начав ее листать, я почти сразу проснулся.