Вокруг и внутри меня сейчас столько всего происходит, всякого-якого, что я не успеваю даже думать, растекаюсь мысью по древу, по земле, по огню, воде и металлу — десятками и сотнями белок-мыслей, только бешенно порскают где-то впереди хвосты всего этого табуна.
Что-то закончилось, что-то началось, что-то продолжается; всё это сплетается в тугой узел в котором я сам — только одна из ниточек, изнывающих от разнонаправленных крутящих моментов.
Хорошо бы оказалось так, что я пеньковая ниточка. Говорят, они крепче прочих.